PA 190713 0952

Com a fúria
das manhãs
que não nascem
se abortam
as promessas.
Acordo do nosso pesadelo
desfeito da ira
que me guiou.
O sol teima
a nuvem impede
e o frio queima
as frutas podres no solo.
E tudo se embolora
 se despede
e segue rua afora
sem mala
sem passagem
sem destino.